Мы едем ко мне – дом свободен, дети с женой на море. Высадив тебя в ста метрах от дома быстро паркуюсь, вхожу в дом, стараясь не попасться на глаза соседям. Через окно вижу, как ты входишь стремительной, «деловой» походкой во двор, в руках – какая-то папка, со стороны ты выглядишь крайне официально, несмотря на летний светлый сарафан, развевающийся от ветерка вокруг твоих ножек. Предупредительно приоткрываю дверь, и ты смело входишь внутрь. Я хочу обнять, скорее даже наброситься на тебя и овладеть прямо тут, не теряя ни минуты, но впереди – 2 часа только для нас, и мы можем позволить себе никуда не торопиться.

В комнате полумрак и прохлада от плотно закрытых штор, из динамиков льется неспешная, едва различимая музыка, - просто приятный фон, перебивающий звуки с улицы. На скорую руку сервируем стол – сыр, тонко порезанное копченое мясо, кое-какие фрукты, в процессе мы иногда касаемся локтями, и тепло твоей кожи обжигает меня, словно электророзряд, заставляя волоски на руках топорщиться от пробежавшей по телу волны легкого озноба. Достаю бутылку самбуки, и пока готовлю все необходимое для её питья – фужер, стакан, спички, пару бумажных салфеток, коктейльные соломинки и насы...     [ читать рассказ ]