Роману Петровичу Крысанову не везло в личной жизни. Всегда находились какие-то помехи,попадались всегда не те,что надо. Отношения-то он имел,но всегда скоротечные.
Притом,за совсем уж неприступными бегать не хотел,и может быть,был прав. Работал он то дворником,то охранником,и это его вполне устраивало. Друзей не имел тоже,любил покой. Так и дожил до пенсии,смотря на луну и слушая любимую музыку. Всё никуда не торопясь,по виду ничего и не хотящий,однако же мечтающий о любви и страстных ночах. Смотря на себя в зеркало по утрам,всё больше не узнавал себя. И уверенный,что никому не нужный,углублялся в музыку или онанизм.
Один раз,встав утром,Роман Петрович подошёл к зеркалу,поглядел на полысевшего и заросшего щетиной "персонажа" в нём,и крепко задумался. Может быть,что-то не так делал,или жизнь за что-то его наказала? "Да вот только за что?" - размышлял он,вглядываясь в пожилое,но всё же доброе лицо,в его морщины и шрамы,в седину,которая побелила почти все его волосы. Слеза скатилось по щеке старика,мысли без ответа не давали покоя. Внезапно встрепенувшись,с силой махнув кулаком в воздухе,он вскрикнул:
- Нет,это не дело! Раскис тут совсем,пошли все куда пода... [
читать рассказ ]