Давно это было, шесть лет назад. Только-только мне исполнилось тридцать шесть.
Выхожу с работы, иду к машине и тут знакомый голос: "Лё-ёшик!". Лёшик -это я, а голос этот узнаю из миллиона. Ирка, конечно, собственной персоной. Стоит неподалеку, лыбится во все свои тридцать два белоснежных. Хоть и февраль на дворе и мороз нешутейный, но она, конечно, без шапки, на пышной красно-рыжей гриве блестят снежинки. Хороша, зараза. Годов Ирке тридцать три, под сто восемьдесят ростом, короткая шубка, высокие сапоги. Назвать ее красавицей язык не повер-нется. Крупные, неправильные черты лица, но она вся такая яркая, эффектная, мужики на ходу из машин выпадают, чтобы ее получше рассмотреть.
Знаком я с этим сокровищем уже года четыре. Познакомились на очередной пьянке у соседей по офису (сплошь девчонок, к слову) , куда она заявилась к своей подруге Ленке. Увидев ее шикарную, прямо-таки роскошную задницу, обтянутую дорогими джинсами, я на некоторое время онемел, челюсть упала до пупка, а уж слюней-то напускал: Ну люблю я красивые задницы, есть грех. Если попка у барышни -что надо, многое г... [
читать рассказ ]